domingo, 28 de junio de 2015

POEMAS SLAMEROS (con vídeo): PERO CON FUNKY

Hoy toca poner el poema "Pero con funky", con el que gané el Slam de Barcelona el pasado mes de Junio. A pesar de que este poema lo escribí hace más de dos años, ha hecho falta todo este tiempo para poder por fin darle el rodaje que necesitaba y hacerlo medianamente parecido a lo que tenía en la cabeza cuando lo creé. Como se puede ver en el vídeo, es un poema que combina el recitado con la rítmica corporal, y por lo tanto bastante complicado de llevar a cabo. Pero bueno, va en el buen camino y creo que con otro par de años ya lo tendré tal y como lo quería. El vídeo, por cierto, vuelve a ser del canal de Poetry Slam Barcelona, uno de los mejores canales internacionales para ver vídeos de slammers en buena calidad. Mi agradecimiento una vez más para todos sus organizadores.






PERO CON FUNKY

Apareces,
y te pasas más o menos nueve meses
habitando una parcela de la Inopia
que ya tomas como propia,
sin más arte, más deber ni más castigo
que chupar la deliciosa sopa boba
del tubito de tu ombligo
hasta que en un día cualquiera
en un golpe de cadera que hace ¡POM!
a traición, te escupen fuera...

...pero con funky.

Y qué mundo
que te espera ya pa' fuera del asunto,
lleno de malencarados caballeros
que te brindan el "tequiero"
de una torta en el trasero
y te van poniendo firme el esqueleto
inculcándote el consabido respeto
al objeto que se paga con dinero, al panfleto y al relojjjjjjj
al relojjjj
al reloj que cada día que amaneces
va marcando cómo creces, cómo aprendes
y en un patio
con los derrumbados muros color ocre
donde el ratio acumulado de mediocres vale más que un potosí,
de los profes, de los compis y gachís
y de todo capullito de alhelí
que pasaba por allí
sin parar, te llueven ostias...

...pero con funky.

Qué carrera
que has acabado sacando, cacho fiera...
Estudiante destacado de la cloaca y, como traca final,
licenciado donde Ciencias de la Caca,
rellenando tu vació espiritual
con el subidón de cuatro mete-sacas,
quinto, graduación y ¡PLAKA!
disparado hacia el mercado laboral
donde, en el marco real de una oficina,
de ocho a seis con media hora de cantina,
por rutina, haces el gili...

...pero con funky.

Pero la vil recesión y la zozobra,
de repente, ponen la cobra en acción.
Y te pasas de tener un sueldo fijo
a verte, de sopetón,
en la cola con toítos los que sobran.
Y aunque sufres, y te exprimes, y te obcecas
en pagar los plazos de las hipotecas,
tus remesas acaban quedando secas
y llega el día en cuestión
en que el franco chupatintas de tu banco
en una breve reunión
va y te informa sonriendo de que les debes
más de un cuarto de millón.
Y con modos de mafioso de Sicilia
te larga una preferente que te exilia
con toíta tu familia
a vivir debajo un puente...

...pero con funky.

Y pasas hambre...pero con funky.
Y tienes frío...pero con funky.
Y estás enfermo...pero con funky.
Y te haces viejo...pero con funky.
Y vas al hoyo...

...y al llegar al hoyo llega el momento de darse cuenta de que llevas toda la vida bailando para otros sin saber por qué. Siguiendo un ritmo de funky que otros te han mandado sólo para llegar al último momento de tu vida y darte cuenta en un segundo mortal de revelación de que no hay música, de que no hay baile, de que no hay nada. Porque no somos nada, porque no somos nada. NO SOMOS NADA...

...pero con funky.



No somos nada...pero con funky.
No somos nada...pero con funky.
No somos nada...pero con funky.

¡YEAH!





...

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